domingo, 30 de diciembre de 2012

Volando voy

¿Kiko Veneno? ¡¡¡Divertido!!!!
Y emocionante lo de escuchar el himno de España en mitad de las gentes de España, cada cual con la letra interiorizada y propia, como sus mismos nombres.
Y una que dice que busca a su abuela, y uno que se entretiene, y otro que no se entretiene, uno que mira extasiado el escenario, otro dando los pitos, flamenqueando, variedad de actitudes como en la vida misma y bailando todos juntos al taconeo por el mismo clamor.
A ver a Kiko Veneno se llega uno suelto, que el colegueo ya surge desde dentro nada más arrancar.
Hubo un momento en que pensé que la juerga nunca se terminaría, y seguirían sonando una tras otra millones de canciones conocidas con ligeros estribillos floreciendo con toda naturalidad.
"¡Qué profundas pueden ser las cosas más sencillas!" me decían al lado.
Sólo me pesa haberme escabullido en las preuvas, pero ya tanto júbilo me pareció excesivo.
Hasta la próxima, en que debajo de la bola de cristales nos volvamos a encontrar...

???

 
¿Por qué siento angustiado a mi Sr. Chinarro si reviso las fuentes y no hay nada que temer?

sábado, 29 de diciembre de 2012

Échate un cantecito

No sé muy bien cuándo reparé en Kiko Veneno, más bien tarde.
Del 2007 al 2009 debió de ser, en la estantería de discos que no eran míos y que veía de reojo mientras aprendía tantas cosas de una vez.
No me constaba, antes de eso, que los Joselitos fueran muy flamencos, ni que el vino de Chiclana fuera de los pocos que me iba a gustar beber.
Y, sin embargo, estoy ilusionada como pocas veces porque en unas horas se me colmará de contenido un hueco enorme que aún nunca he celebrado.

¡Artemisia cálmate!

Así que existen personas que se atreven a yuxtaponer el sustantivo "hobbit" a la proposición "¿te apetecería ir al cine?".
Aguarda un momentito, que te cuento...

viernes, 28 de diciembre de 2012

Novedades

Con la música me pasa como con las noticias: hasta que Santillana no edita, una vez cada no sé cuántos años, sus recortes de prensa tamizados y ordenados por secciones, no me paro a estudiar cómo está el mundo. Demasiado fragmentados y vistos sin perspectiva los pedazos de historia se me lían, los olvido temprano y no los entiendo bien.

Por eso ahora que mi adorado Antonio Luque deja a menudo constancia con tantísima fe del cariño que puso en "Menos samba", aquí lo tengo por fin, como oro en paño, mi alimento en adelante como "El fuego amigo" y "El mundo según" fueron a su vez. Para tan conservadora y poco abierta a novedades esto es una auténtica excepción.
 
Con Jordi Savall le acojo, en mi estante de obras imperecederas, vive Dios. No en vano sigo fiel a reticencias con lo que no haya superado el filtro de llevar cien años muerto, en cuestiones artísticas en general.
En todo caso últimamente siempre maquinando excusas para dejarme llevar.       
                 

jueves, 27 de diciembre de 2012

No sólo de gasoil viven los Clío

Tenía la costumbre de articular bodegones en el salpicadero con pequeños objetos que encontraba en sus sitios favoritos. Pero después de un tiempo las flores deslucían, no recordaba de qué playa eran las conchas y las cortezas con musgo se descomponían empolvándolo todo alrededor. Entonces se volvían naturalezas muertas y se hacía necesario sustituirlas con piezas de otro viaje.

En ese coche había experimentado la libertad.

Después de su rodaje inolvidable, donde ella ni siquiera lo hubiera sabido aún conducir, en esos años y sentada a ese volante fue transcurriendo parte de su vida. Y así llevaba ciento noventa mil kilómetros.

Y nunca hasta la fecha le ha dejado tirada (después de aquella vez en que aún no se imaginaba que el aceite también hay que cambiarlo y no valía sólo con repostar…) ni le ha vuelto a alarmar con luces rojas, ni un mal susto, ni nada que no sea seguridad.

Así que cuando este verano pasó Murcia, y después de Alcantarilla se perdió, (-Por favor: ¿sabes cómo tengo que hacer para volver a salir a la AP-7? -Coge esa valla de Laeru hasta el final y bla bla bla…-Laeru: ¿pero qué es laeru?-Pue Laeru, la fábrica de confitura y eso…) decidió internarse en la Sierra de Espuña improvisando itinerarios porque dentro de su coche nada le podía pasar, así no viera un alma a la redonda.
 


Para encontrarse a alguien mejor a sus alumnos en los pasos de cebra, y pitarles enmascarada tras sus flamantes gafas, para que no supieran qué pensar. Le gustaba mirarse con esas gafas por el retrovisor, el mismo que a veces reflejaba al coche de detrás el gesto de su mano conminando “salta por encima, cabrón”.

Viajes tranquilos, algunos más o menos intuidos, planificados o con golpes de acción, como cuando súbitamente apareció el mar en El Rompido y se lanzó a las dunas dando un salto, frenando en seco y sin detenerse ni a aparcar.

Viajes lejanos o viajes a la vuelta de la esquina que abrieron puertas a una nueva vida, sin atreverse ni a bajar la ventanilla de puro nerviosismo, y a más de cuarenta grados allí dentro por haber estacionado al sol, para llamar a su madre y confirmarle que la lectura del examen ante el tribunal había terminado y que no tenía mala sensación.

Durante todo ese año su coche estuvo esperándola en la puerta y casi nunca se movió. Pero era inexcusable darse un premio y llegar al Pirineo, aunque fuera doce meses después, por ser ese el lugar con que soñaba cuando todo era espartano en derredor.

Momentos buenos, por la ribera de su adorado Duero, y momentos horribles por los pueblos industriales que bordean Madrid, cerrando tratos para una mala gente. Momentos buenos, Sons and Daughters en el campo a volumen veintitantos en horario de trabajo una tarde de abril, y momentos aún mejores cuando el cd nunca quiso volver a resonar y así ella misma cantaba con más fuerza y con más pena, escuchaba a Ángel Carmona hasta que en la Cuesta de la Reina se perdía la señal y se sentía enérgica…

No está muy claro cuántas veces más volverá el Clío a Las Matas cuando ella quiera cloro, ni cuántas empanadas más descansarán entre bocado y bocado en el asiento de al lado, mientras acelera por llegar a otra iglesia románica, porque a veces se le siente cansado y en cualquier momento puede sugerir la extremaunción, pero sólo por lo que ya le ha dado, no puede haber en el mundo un coche mejor.  
 

miércoles, 26 de diciembre de 2012

La Vía Láctea

...Y al abrir la ventana el frío de la madrugada le desperezó.  No podía creer que en la ciudad el cielo de diciembre le enseñara tan nítidamente el cinturón de Orión, algunos otros puntos enfilados brillando firmemente y la luna, con tanto desparpajo como si la terminaran de lustrar.
Entonces se acordó de aquella historia del camino de leche en medio de la oscuridad, volvió su rostro, vió el aula donde había hablado de ello y le sacudió una descarga de felicidad.
 
 
Foto de David LaChapelle, detalle.
 

Mucho ruido

No hay vecindario que más chapucee sus casas (y que más poco las luzca) sacrificando con taladradoras/lijadoras/martillazos/chismes percutores en general cada fin de semana/tiempo vacacional/siesta de los propios inquilinos y de todos a su alrededor.
Cómo acuden a mi memoria en este instante aquellos primorosos trabajos de insonorización de mi época “decorista” en bares periféricos, con lana de roca y una doble capa de pladur, tan prestos para emparedar a alguien en el medio hasta que no se le vuelva a sentir ni respirar…
 

martes, 25 de diciembre de 2012

The loneliness of the long distance runner

Intentando entender algo
pero sólo deduzco brutalidad y dolor.
(Será que no encontré ningún subtítulo).
Y como siempre el discurso es complicado, mis facultades torpes y no tengo traducción.
Intentando, no en vano, seguir recomponiendo.
Extraños pasatiempos a los que vuelvo a anclarme.
Qué vulnerable es siempre el día de Navidad.
Los pies helados,
restos fríos de pavo
té caliente
y vuelta a las andadas con tal de no ponerme a trabajar.
¡Cómo te echo de menos!

lunes, 24 de diciembre de 2012

Puer Natus in Bethlehem

Mi villancico este año, más insondable y sobrecogedor.
La huella en el 2012 del efecto Tarkovsky, a lo mejor...
Feliz Navidad.

domingo, 23 de diciembre de 2012

Las horas

Giovanna Tornabuoni sospechaba que sólo en su cuaderno conseguiría limpiarse la radiactividad.
No era muy conveniente insistir en dar más vueltas ni ver los devaneos de otras mujeres en la misma situación. El mundo continuaba y todo se hacía grande: los niños de los otros, las carencias, el eco de las cosas dichas sin pensar.
Iba a llegar el Año Nuevo y aún se hacía muy difícil decantarse por volver a mover ficha o por dejarse arrastrar.
Volvió a pensar en el nuevo personaje. Inevitablemente su expresión se endureció. Ni describirlo le apetecía siquiera, ni llevarlo más lejos, ni ir al Prado con él al día siguiente. Pero eran casi las tres de la mañana y lo más acertado era dejarlo todo y marcharse a descansar.


Ho ho ho!


Pues sí, hasta en las felicitaciones me pintan más displicente que Giovanna Tornabuoni. Conocer a una persona desde sexto de EGB es lo que tiene, no puede una ni disimular...

sábado, 22 de diciembre de 2012

Morente

Curioso me parece, al menos por variar, escucharle las penas a otra alma, como quien ve los toros desde el burladero vaya...
 

 
Personalmente me quedo con lo del tronco y la leña.
 

jueves, 20 de diciembre de 2012

The mill and the cross

Esta noche, gracias a alguien que me tiene cogida la medida, he tenido una de las diez mejores experiencias estéticas del año 2012, con aquella exposición de Photoespaña en el Instituto Italiano, el vídeo de Cristina Lucas recreando a Delacroix, el paseo por Río Tinto, el concierto de Richard Hawley, el buceo en Cabo de Gata y las vidrieras de León.

martes, 18 de diciembre de 2012

Rollos

Alguien me cuenta sobre su vocación de encender fuego con arcos y con palos, de tallar bifaces y de otras habilidades de homo erectus que no sé si interpretar a bien.

Alguien más de los vericuetos en las elecciones al Colegio de Abogados, que me hacen recordar que “pleitos tengas y los ganes” y no me motivan más que para echar a correr.

Llega el tercero, con vasos de pantanos, pliegues del terreno y curvas de nivel… Y me da por pensar si cuando yo misma refiera rollos propios generaré en el auditorio esta misma pesadez.

Bien claro me lo dijeron los alumnos ayer mismo, y no en vano son el termómetro en el que más confío: “A ti en Historia de España todo te parece bien, pero llegamos a Historia del Arte y nunca das por bueno lo que te podamos poner”… o bien: “Pues tú crees que la Historia del Arte, y educar la mirada y todo eso es lo más importante del mundo, pero a mí, sinceramente, no me parece que sea tan decisivo…”

En resumidas cuentas, nuestros discursos son más bien limitados, todo cansa y mejor que me marche ya a dormir.
 

domingo, 16 de diciembre de 2012

Pequeños sinvergüenzas

 
Creo que ha llegado el momento de terminar la jornada...

Simetrías

Estimados vecinos:
les ruego consideren la posibilidad de variar el repertorio decorativo de su puerta de entrada, que me tienen aburrida de combinar en pino cada Navidad...

viernes, 14 de diciembre de 2012

Patatabrava

Cuando no encuentro el norte vuelvo a él. Cuando me siento eufórica también. Después de un tiempo de cultivar mis propios chascarrillos, vuelvo a él de nuevo para comprobar si lo que me va saliendo se puede mantener…
Ángel González, como una verdad eterna, y patatabrava.com, el último reducto donde se compila el saber.

 

(Hablando de la Revolución Francesa y el arte que genera a su alrededor).
Revolución, que como ustedes bien saben, es cuando todo está revuelto.

Mi verdadera vocación era ser delincuente, pero me hice profesor, que para el caso es lo mismo.

A mí no me importa comer carne de rata, pero ya sucedáneo de carne de rata...

No sé por qué ahora les ha dado a los críticos por enamorarse de lo abyecto.  Que Dios le pille confesado, hágaselo usted ver. ¿A alguien le gusta tener un novio abyecto? Georges Bataille hablaba con gran elogio de la abyección, aunque no me extraña, teniendo una novia que comía bocadillos de mierda.

No tengo ningún aprecio a los sueños y no hay nada que pueda parecerme más espantoso que contarlos por la mañana a la persona que desayuna contigo. Es un horrendo vicio que pone los pelos de punta.

Las obras cubistas están hechas de cubistina.  Sí, y las impresionistas de impresionistina, que es un material un poco menos fuerte.

El único periódico que no incluye anuncios de prostitución es el Público. Y La Razón, pero porque no la lee nadie y los traficantes de carne humana no hacen negocio. ¿Usted lee La Razón? ¿Lo ha leído alguna vez? Estaba a punto de expulsarla de clase.

Se las han arreglado (los historiadores) para hacernos creer que existen los movimientos artísticos.  Nos han hecho creer que el Renacimiento es algo consistente.  Obra del Renacimiento, uno de los pintores más polémicos del período.  Es como cuando uno va por la calle y dice ¡adiós cubista! o entra en un bar y dice ¡joder, esto está lleno de cubistas!

Los museos son lugares más bien hostiles, basta con pasarse por la cafetería y ver esos buffets de ensaladas, que no sé por qué siempre llevan maíz, un ingrediente inaguantable. Y además son caros y llenos de cosas de escaso valor.

Picasso dijo que quería que su Guernica estuviera en el Museo del Prado, y de noche y de tapadillo se lo llevaron a un hospital de hombres, un sitio que daba un mal rollo que te cagas y acabó formando parte de la colección del Reina Sofía. Ya no se respetan ni los deseos de los muertos.

Es hablar de limones y yo empiezo a salivar.

¿Ustedes son de los que piensan que el expresionismo es una idiotez?
“Tengo necesidad de expresarme”... Tiene un algo asqueroso que suena a expulsión de artistas…
Hay ahora tal cantidad de artistas modernos que insisten en expresarse en los bares que te dan ganas de decir “bueno yo me aparto, me echo a un lado y así puedes expresarte a gusto” porque no quiero que me pille la emisión que ellos llevan dentro…

Los profesionales la mayor parte del tiempo lamen el culo, van a cócteles, son tiralevitas...
Lo sé porque soy amigo de muchos artistas profesionales tiralevitas.

Usted dice una teoría, pero no se responsabiliza de ella. Así me gusta.

Da Vinci nunca hizo ninguna máquina que funcionara ¿por qué se le llama genio?

(Hablando de un cuadro cubista) Los toreros no llevan bigote, ni barba. Llevan coleta, al menos en la temporada, después se la quitarán o no... lo que agrade más a sus novias... O a sus novios.

Que los personajes no tengan nombre es algo que a los historiadores... como que no les va. Un amigo me dijo: ¿Velázquez es anterior o posterior a Picasso? Y yo le dije: pues
no me acuerdo.

No podría dedicarme a la política porque dedico demasiado tiempo a sacarme brillo a los zapatos.

Deberíamos conseguir que los ricos se autofinancien su destrucción.

Hay gente que tiene este mal del interiorismo. Son gente desocupada, lógicamente.




La noche está sobrevalorada, no hay nada como el amanecer.

Ustedes no espían a los vecinos, no leen el "Hola!"... Díganme: ¿a qué se dedican en la vida?

Dejen la carrera y dedíquense a bailar.

Voy a contarles algo gracioso. Entra una mujer en una tienda y dice: Deme cloruro sódico, pero deme del mejor. ¿No se ríen ustedes? ¡son unos incultos!
(Explicación: el cloruro sódico no se puede mejorar).


La cerámica popular cada vez es más fea, y además creo que es deliberado. Hay una consigna, se les dice a los alfareros que si hacen algo bonito, que lo tiren y lo vuelvan a hacer más feo.

Yo soy la persona más impuntual del mundo, siempre llego antes.

El ideal en esta vida es que no te encuentren. Hay unos pesados que están todo el día intentando invitarme a unas conferencias sobre Mudéjar en Segovia... Mi vida sería una locura si tuviera teléfono móvil.

Los ricos tienen otros entretenimientos: las corridas, el golf, la cocaína... (explicando por qué los ricos no necesitan la televisión).

Los telediarios están constituídos fundamentalmente por sucesos. De manera que todos los días nos metemos un buen chute de sublime. No se sientan culpables por ver la tele, porque se trata de un acontecimiento estético.

A Burke le hubiera encantado la televisión; la posibilidad de encender a las nueve ese aparato y ver a distancia todo lo malo que ocurre en el mundo.
 
Tengan economía neuronal, que se gastan.


El paradigma de tertulia es Sálvame. Hay gente que piensa que ver Sálvame no es fino y oír otras tertulias lo es más, siendo todo ello un modo grosero de ver la televisión.


Tengo un amigo que todavía piensa que los japoneses son insectos.
 
Esta profusión de exposiciones por todas partes se llama bulimia. No es algo sano la bulimia, es algo enfermizo.

En España entre Goya y Picasso no hay nadie destacable. Es un pozo infecto. Los Madrazo, y por hacerles un honor, son una especie de Ingres pasados tres o cuatro veces por agua.

A mi hace años me tentaron para ser académico y les contesté que por quién me habían tomado. Mis amigos que sí han aceptado siempre tienen el mismo pretexto: “A mi madre le hacía mucha ilusión”.

Ustedes ya saben que no aconsejo la literatura, pero en su caso voy a tener que redimirme.

Nunca pensé que el amor fuera una virtud, sino más bien un vicio o una desdicha.

Ya verán que le van a comprar a Carmen Thyssen toda esa cantidad de bazofia por la que van a pagar una millonada.

Los que más disfrutan en el Museo del Prado son los japoneses. Ven una Anunciación y dicen: ¿Y quién será ese?

Conviértanse ustedes en unos diletantes, porque diletante es aquel que disfruta. No pretendan ustedes ser especialistas de Románico en Castilla la Vieja. ¡Es absurdo!

Yo, que fui crítico, no dejo de reconocerlo avergonzado. Lo dejé sobre todo por el mal que causaba. Rápidamente me hice consciente de que eres motivo, a veces trágico, de pena o desesperación de quien sufre tus incontinencias, tus desplantes.

Los chinos hace muchos siglos que nos venden bazofia.

Venir a clase es un modo de hacer el vago. Con tal de no estudiar, hasta vienen a clase. Venir a escuchar a gente que dice lo primero que se les pasa por la cabeza.

jueves, 13 de diciembre de 2012

Vanitas otoño-invierno 2012

 
Concerning the soul, por David LaChapelle.
 
Las vanitas son trendy, de Zara a Primark, por todas partes calaveras tachonadas repiqueteando en las debilitadas voluntades consumistas previas a la Navidad.
Tiempos austeros, tiempos de labios rojos más que nunca, como si no existiera mañana, que todo en la vida es efímero y fugaz.

 
Foto de Erwin Olaf.

miércoles, 12 de diciembre de 2012

Amigo invisible

Tan misterioso estaba el instituto, con los docentes en guardia por los pasillos aunque tratando el que más y el que menos de disimular:
paseos al lavabo, a la fotocopiadora, a no sé cuántos sitios más y, de regreso, papeles de colores, serpentinas, notitas, letras desfiguradas... Tantas sorpresas, ocurrencias, gracietas, todo como bajo secreto sumarial en la primera semana de pistas y de cábalas a la espera de la traca final (el viernes 21)  para que se me ocurra, entre la primera y la segunda entrega de la trama, invitar a un par de compañeras a pasar un rato en casa, me falte cautela y se descubra mi percal (encima de la mesa)...

 
-Confío en su silencio, o más bien complicidad, y en no ser delatada.-
El caso es que es un hecho que nos gusta sentirnos festejados, la emoción, el sigilo, saber que alguien te ronda y no tener muy claro quién. A lo mejor de ahí las glorias del amigo invisible. Profana en estas reglas, que no en estos conceptos, y a falta de mejor objetivo que atender, muy felices me las prometía con mi batería de chismes preparados para causar sensación, cuando caí en mis redes. En fin, sigo adelante, tal vez cambiando de estrategia, y ya se verá...

lunes, 10 de diciembre de 2012

Dublineses

Sí, hace más frío fuera: puedo notarlo porque la calefacción ya no calienta lo bastante y por todas partes las corrientes de aire parecen invadir.
Y es a esta hora, en que debería ya llevar dormida un rato, cuando vuelve a perfilarse ese rostro tan claramente como si lo hubiera iluminado el sol. Esa cara redonda y apacible, sin rastro de perturbación.
Y fuera todo sigue congelado, también aquellos restos necrosados, enterrados y obviados de lo que fue mi amor.

domingo, 9 de diciembre de 2012

Como niño con blog nuevo

http://historiayarteiessimancas.blogspot.com.es/

Niebla

Viejos lugares por descansar de otros
reconocibles y propios año a año
con los distintos maquillajes de los meses
la tierra pobre y mohína no ha cambiado.
Dejo en suspenso los hilos más gastados
mordisqueados, sucios y enredados
y me vuelvo a los otros, oxidados,
hasta dejar de salir en noticiarios.
Tierra hostil
fría
embravecida y muda.
Sólo por las espaldas te deslenguas
con hálito apestoso
y lo demás lo ignoras
tierra dura.
Raída
impávida
descuidada
severa
incorregible y recia.
Huyes de tu pasado
y por todo blasfemas
tierra necia.
El vaho de los cristales
el polvo de los leños
los surcos en los campos
la carcoma en el techo
y el hermetismo en la niebla que te arropa
como un secreto desbocado y feo.

lunes, 3 de diciembre de 2012

Villa Livia

 
No tengo fuerzas para tachar en rojo ni una cantinela más y, sin embargo, el vuelo de los pájaros alrededor del segundo estilo al fresco en Villa Livia me devuelven la vitalidad, siquiera para planear el puente ansiado:
desorden acolchado
piscina
resistencia al botulismo
intensivo de objetos primorosos en los bodegones de Sánchez Cotán
caza de entradas para echar un cantecito a la vuelta de Navidad
y pase ya este frío que atenaza la voluptuosidad.

domingo, 2 de diciembre de 2012

Jardín del Príncipe

 
Clásico punk en mis botas pseudo-dandis
después de tanto tiempo de vuelta en Aranjuez
afectuosos los antiguos amigos, como siempre,
y entristecido el dorado del otoño avanzado de mi jardín fiel.
Se hizo de noche en la última verja
pero desde el Cenador de Rusiñol el frío ya no me dejaba ver:
mis ojos encharcados
las guirnaldas de piedra
y las estatuas preguntando por qué nunca te llegué a traer.

sábado, 1 de diciembre de 2012

The draughtsman´s contract

Ese carácter del siglo XVIII que por costumbre comenta las guarradas en los círculos de intimidad
que se empolva la cara para que los surcos malintencionados puedan percibirse más
que no descansa
que siempre está intrigando
que enrevesa
fornica
y ríe compulsivamente
y no deja de picotear.
Ese tiempo dichoso del final de los días conocidos
donde el aburrimiento es el arte más excelso
y se canta en falsete
y no se cesa un instante de jugar.
(No reconozco los días que me tocan
y con gusto los cambiara por trescientos años atrás).